El Vértigo y el azar

Gritas. El eco escapa renombrado en cada galería, en cada vértice de cuevas que se extienden por la espalda. Te enderezas el aire se rompe contra tus uñas. No queda un paso más por explorar que la huida en el centro de la boca. Te miras en el espejo, la carcel perfecta en el fondo de tu mirada. Una sola esperanza, nimia, invisible, de que Ariana sepa hilar su desnudez desde tu cuerpo. Despiertas derrotado: no hay forma de navegar una estrella hacia la salida de las pupilas, no existe un solo hilo que te rescate de tu rostro: corno, bufante y minotauro.

Es oscuridad, ¿eres tú? rompecabezas repentino, pieza que surge del tacto sutil. Inmerso en mi pupila negra el perfil de una mujer se escribe desde todos los rincones. ¿Qué pasará cuando no sea más tu nombre? Esta cama que ya te ha compartido se queja de verme masturbándome en vez de contemplar humanidad. De ambos queda el polvo del silencio, algunas uñas, deseos de sol como manchas en la sabana. Solo me queda besar la nada: sentir entre los labios un cuello, el dorso de tu mano, un lóbulo, una célula, una vulva palpitando en sal. Mi sangre repitiendote esta noche aferrada a la brusquedad de la memoria.

Busco el encuentro, repentino, tenernos ambos a pronta piel. Sin esperas, sin convenios, sin un reloj que nos obligue. Quisiera tenerte así, salida de un sombrero o un orgasmo, no estas, cerrar los ojos un segundo, de pronto mirarte. Te daría lo que se carga al no tener certezas: una flor bajo la lengua y un cristal delineando nuestro abrazo hasta llenar de grietas al silencio. Te necesito al azar, mágica, para dejarme todo entre tus dedos como quien abre la boca y pierde la vida.

No, no soy poeta. Escribí, y a veces, aún escribo poesia. Pero solo cuando es inevitable. Los poemas de este blog fueron escritos hace tiempo, en algunos casos, años. La única luz que verán será a través de esta página. Esta no es excusa: leanlos, critiquénlos, acábenlos. Tal vez asi aprendan, o crezcan, o regresen, o respiren. No prometo ninguna regularidad en los posts. Nada de poemas semanales. Solo mantenerlo vivo. A veces serán poemas añejos, otras recien escritos. Dependerá del mero estado de animo, de la ocurrencia, de la inspiración, o para ser franco, del azar.